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La Belle Dame sans merci

Was fehlt dir doch, du armer Wicht, Was schweifst du einsam bleich umher? Das Schilf ist längst schon welk, es singt Kein Vöglein mehr. Was fehlt dir doch, du armer Wicht; Was bist du so verhärmt und krank? Des Eichhorns Speicher ist gefüllt, Die Ähre sank. Eine Lilie blüht auf deiner Stirn, Betaut von Fieber, …

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